Dedicado a Pablo Neruda.
Puedo escribir esta mañana los versos más locos y risueños.
Escribir, por ejemplo, que la mañana está helada y tiritan
mis huesos, blancos, como colinas recubiertas de escarcha.
Puedo escribir que no te quiero, que quizás te quise, sí
pero que ahora ya no te quiero, para qué quererte, digo yo
si cuando te he querido como te he querido
es cierto que no valía la pena quererte.
La mañana está nublada y el verso cae al alma
como el agua al paraguas.
Por eso ya no te quiero. O a lo mejor sí te quiero
y lo que quiero es que me quieras para no dejar de quererte.
No puedo perderte. ¿O quizás ya te perdí? No sé...
Es tan ambiguo el camino que siembra la duda y tanta
la incertidumbre del veneno que las flechas de cupido
han derramado sobre mi cuerpo derrotado y vencido.
De otro. Será de otro. Como antes fue de tantos.
Es tan corto el amor y huele tanto a podrido.
Porque en mañanas como esta la estuve soportando
y mi alma afligida se contenta de haberla perdido.
Aunque sean estas las ultimas risas que ella me causa,
y estos los últimos versos que yo le escribo.
No comments:
Post a Comment