FIN DE AÑO EN UN HOSPITAL DE MADRID

Soledad García Olmo... Urgencias.
Voy... Soy yo... Venga conmigo...
Estoy tiritando y no tengo frío.
¿Es que esta gente no va a cenar esta noche?
Las rodillas ya no aguantan el peso del cuerpo.
Pues yo llevo aquí desde la una del mediodía.
¿Dónde has dejado el coche? Por ahí...
Tiene que ir al baño y llenar este recipiente.
¡Por favor! Señores... Un poco de silencio.
Sin dentadura parece que esté uno despavorido.
Perdone, enfermera, yo tengo que ir al lavabo.
Bajo un pañuelo de señora unos pañales XXL.
Si no me llaman ahora te juro que me marcho.
Espere aquí, ahora vendrá su hija. ¡Me oye?
Se tiene que tomar una de estas cada ocho horas.
¿No es aquí? Yo vengo a por mi metadona...
¡Despejen el pasillo! Reservado a las ambulancias.
Una señora de edad avanzada en silla de ruedas
pensando para sí: Al menos aquí no estoy sola.
Tenemos que hacer un TAC para esclarecer la placa.
Un señor sujetando una toalla ensangrentada.
A un joven gitano el resto de una familia:
Ay, Richard... ¿Cómo está la tita...? Ay...
Ahora hacen el cambio de turno. ¡Feliz Año!
En la calle, las bajas temperaturas arrecian.
¿Es alérgica a algún medicamento? ¿Edad?
Siéntese señora... Es usted muy amable, gracias.
Doctor... Es su mujer, al teléfono... ¿Sí?